Dolores, Dolores.
Dolores, Dolores.
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Al nacer sellaron tu destino
entre hojas de un olivo
y unos versos en calé.
Dolores, Dolores.
Cuentan los gitanos que de niña
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ya habías sido prometida
sin saber quién era él.
Lo pactaron entre dos familias
y una era de Sevilla
y la otra de Jerez.
Tú fuiste creciendo entre los juncos
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que tu abuela cosechaba,
la gitana churumbel.
Llegaron tus dieciocho años,
rompieron tu blanca rosa
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pa dársela a Rafael.
Dolores, Dolores.
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Reflejas la luna en tu mirada
y tu piel aceitunada
huele a romero y a miel.
Tu pelo revuelto por el viento
es tu lluvia y tu lamento
sin derechos de mujer.
Corre por la vega y por el río,
cargadita con su pena
y unas cestas que vender.
Llega al pueblo muy de madrugada,
desayuna junto a un árbol
pan con ajo y un café.
Dolores, Dolores.
Con su puesto cerca de la iglesia,
con su manto de colores
y en la cesta su bebé.
Llega a casa muy entrá la noche
y un perfume que le cuenta
que ahí ha estado otra con él.
Los vecinos, detrás de la puerta,
se lamentan por Dolores,
que ha matao a Rafael.
Dolores, Dolores.
Dolores, Dolores,
sin derechos de mujer.
Dolores | Manolo EscobarReturn to the list
