Arríen la bandera de la plaza,
apaguen ese sol que arriba arde,
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que yo no quiero ver qué es lo que pasa
si sale el tercer toro de la tarde.
Quisiera no mirarlo y ya le veo,
oculto entre la gente al chavalillo
que sueña con la gloria del toreo
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y ciego va a saltar,
va a saltar hasta el anillo.
Por Dios, señor presidente,
por Dios no saque el pañuelo,
que aunque el chiquillo es valiente
pué haber un día de duelo.
Se lo están pidiendo a usía
cuando el miedo las agobia
dos mujeres aflijías,
una madre y una novia,
ay, que cuchillo de dolor,
por Dios señor presidente,
por Dios no saque el pañuelo.
Sonó el clarín y el toro está en la arena
y al ruedo se ha tirao el maletílla,
que empieza temerario la faena
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citándolo en un pase de rodillas.
La plaza es un fanal de azul y oro
y un grito lo rajó como un cuchillo
y al ver entre los cuernos de aquel toro
vencío por la muerte el chavalillo.
Por qué señor presidente,
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por qué, por qué sacó usté el pañuelo,
la sangre de aquel valiente sembró,
sembró un clavel en el suelo.
Y están viendo su agonía
cuando el miedo las agobia
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dos mujeres doloridas,
una madre y una novia,
ay, que cuchillo de hielo,
por qué, señor presidente, por qué sacó usted el pañuelo.