¿Qué poder encierras, vino,
que en mitad de mi tortura
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vas suavizando el camino
de mi horrible desventura?
¿Que brujería o hechizo
encierra cada botella
para que su maleficio
vaya borrando las brumas
que me separan de ella?
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¿Por qué me pones borracho,
y aumentando mi delirio
me haces verla más de cerca?
¿Por qué esta fina tortura
que me mata poco a poco?
¿No ves que me vuelvo loco?
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¿Por qué no tienes hartura
y cesas en tu tormento?
Dame, por Dios, la locura,
que no quiero el pensamiento.
Yo, que por su ojos
contemplé la vida.
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Yo, que por sus besos,
conocí el amor.
Yo, que para ella
quise lo más puro,
no pude salvarla
de la maldición.
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Maldita la sangre
que tiene colores.
El amor es ciego
y no los puede ver.
Ella era gitana,
yo tan sólo un payo:
iba nuestro sino
escrito en la piel.
Hoy, loco de amores,
y desesperao,
me parece verla
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como una obsesión.
Y prosigo errante,
caminando a ciegas
por entre las sombras.
Por entre las sombras
de una maldición.
El Color de la Sangre | Manolo EscobarVolver al listado
